Воротник. Борис Масолов. Ретро-проза

Воротник

Анатолия Панкова догнал кто-то, пошёл рядом справа.
- Привет, Толь!
- Здорово.
Анатолий скосил вправо глаза и ничего толкового не увидел: мешал меховой воротник, поднятый Панковым сразу по выходе на улицу.
- Как жизнь?
- Ничего, живу помаленьку. Ты-то как? - спросил Панков, не зная, с кем говорит: пвернуть в сторону собеседника пригретую в воротнике голову было лень.
- Как люди, так и я. А ты, говорят, женился?
- Ну, новость. Мальчонке уж третий год. А у тебя?
- Растёт.
- Мороки с ними много.
- Да что ж, самое трудное позади.
- Ага. Сейчас у них интересный возраст, весёлый!
Панколв несколько удивлялся, как легко идёт беседа неизвестно с кем. Опознать говорившего по голосу не удавалось: десятку - другому знакомых мог принадлежать голос. "Кто бы это?" - вяло думал Анатолий, не собираясь, впрочем, ничего выяснять.
- Как вчерашний хоккей?
- А знаешь? - здорово. Какую шайбу Зимин засадил - красавица!
Они только что прошли под фонарём. Накатанная, нахоженная дорога под самой лампой ровно и ярко отражала свет. Пятью метрами дальше полотно дороги словно провалилось в темноту. Вспыхивали и тут же гасли, сцинтиллировали где-то на уровне колен отдельные, хотя и очень чяастые снежинки. Панков уставился под ноги, вовсе перестав думать, кто его спутник.
- Ну, пока, - сказал Панков, сворачивая в свой переуцлок.
- Всего! - донеслось из темноты.