Клопоморс. Борис Масолов. Ретро-проза

Клопоморс

Засиделись далеко за полночь: было, о чём поговорить. Как никак, два года не виделись.
- Всё один? Не обженился?
- Один. Даже клопов нету.
- Это ты зря.
- А чё за клопов заступаешься? Ну, валяй дальше: эти милые крошки скрасят ваши тоскливые ночи.
- Тогда уж лучше так: пара клопов в постели не даст вам страдасть от одиночества.
- Нет, такой рекламой клопов завести меня не заставишь. Давай что-нибудь покруче.
- Ты ведь водохлёб?
- Каюсь: всё такой же. Люблю чаи погонять.
- Отлично. Горсть клопов в чашке - лучшая замена клюквы.
Хозяин слегка поперхнулся чаем, в котором, правда, и клюквы не было, но присутствовала доза спиртного.
- Не убедил. Хотя, вообще-то, клопы - тема богатая. Представь: страна, где их почитают священными. Вроде коров в Индии.
- Ну, машины там постоянно простаивают: все клапаны забиты клопами.
- А в небе крутятся птички - клопчики.
- Столица, конечно, Клопенгаген.
- И какая-нибудь Клопильда Клопс требует в ресторане клопштекс.
- Или эскаклоп.
- Угу. А запивает клопьяком.
- Смешанным с клопоморсом. Это уже будет клопртейль.
- Любимая пьеса - "Клоп" Маяковского.
- Зачем же? У них есть свой Клопе да Вега.
- В ходу пословица: клоп в дом - Бог в дом.
- Не говори "клоп", пока не укусит...
Легли спать. В окна точился слабый свет лунной пасмурной ночи. Но тёмное облако свалилось с далёкой луны, и та заполнила комнату ослепительной тяжёлой ртутью. Гость беспокойно заворочался на диване, приподнялся, опираясь на локоть. Ему представилось совершенно необходимым сказать другу нечто важное, упущенное из-за того, что вечерний разговор свернул в какое-то нелепое русло.
- Иван?
- Ум-м?
- Кусают.